Dieciocho.

Trato de escribir en un cuaderno repleto de palabras que parecen carecer de sentido. Parecen ser palabras cansadas de ser escritas. Trato de escribir con las manos vacías de esperanza, pero el pensamiento lleno de emoción. Esa falsa esperanza que me regala el poder ser alguien. Trato de escribir bajo el frío que nos brinda el invierno. Hojas que ya acostumbran a verme tachar, me dan abrigo. Me abren sus brazos y me arropan. Trato de escribir con la certeza de que algún día, leeré tales palabras, y me recordaré a mí misma fallando, cayendo y levantándome. Un bolígrafo con la tinta a medio acabar, cuenta poco a poco, la historia de una chica. Una chica que en lugar de vivir a base de despreocupaciones; sobrevive a base de palabras. Sobrevive a base de papel, bolígrafo y lágrimas.